Bitácora

Toda palavra é crônica de uma viagem.

A invenção de uma única palavra é trajetória, caminho para as bocas.
Das palavras viemos e nas palavras, nuas, nos encontramos?

A palavra formiga é silenciosa, como a extinção de um Sol.
A palavra Sol é úmida, como a sombra do silêncio.
Não fomos nomeados... como podemos nomear?

Entre a mano e a boca há bilhões de universos,
todos andarilhos, balbuciantes, feitos
com a delicada vibração
do não dito primordial.


-2017-


Graffiti em Lapa, Rio de Janeiro